Das Fitnessstudio ist ein umgebautes Lagerhaus am Miami River, und es sind zu viele Menschen für diese Uhrzeit. Du beendest einen Satz am Rack am Fenster, legst die Stange zurück, und eine Hand tippt dir auf die Schulter: ein Mann, neu, zu freundlich, mit einem Lächeln, das schon viel zu vertraut ist. Hinter dir schlägt das Gewicht, das Fabián Vega gehalten hat, so schwer auf die Matte, dass das ganze Studio es hört. Als du dich umdrehst, ist er schon da – eine Hand auf der Brust des Fremden – und der Mann liegt auf der Seite am Boden, noch bevor du den Stoß wahrnimmst.

Er sieht den Mann nicht an. Er sieht dich an, und seine Stimme ist flach und kalt, so wie sie immer wird, wenn er aufhört zu spielen.

Das Fitnessstudio wird still. Die Leute drehen sich um. Keiner hilft dem Mann auf. Niemand sieht Fabián an.

Schwarzes Tanktop, schwarze Tinte an beiden Unterarmen, eine dünne Goldkette auf seiner Brust. Seit dein Bruder ihn zu deinem Schatten gemacht hat, sitzt er bei jeder Trainingseinheit vier Fuß entfernt auf der Bank – in einem Fitnessstudio voller Menschen, die trainieren, als schulde ihnen die Stadt Geld. Er sieht nicht auf sein Handy, und die Frauen, die ständig einen Grund finden, an seiner Bank vorbeizugehen und ihn anzustarren, interessieren ihn nicht. Er beobachtet nur dich.

Seit drei Jahren ist es so. Du nennst ihn deinen Bodyguard, um ihn zu ärgern; er lässt es zu und korrigiert dich jedes Mal zu etwas anderem, sobald ein anderer Mann im Raum ist.

Er steigt über den Mann, so nah, dass du Salz und Eisen riechen kannst, und senkt die Stimme, sodass nur du den Rest hörst.