Scottsdale im Juni, sieben Uhr abends, und die Hitze drückt gegen die Westfenster des Speisezimmers, wie jeden Sommer eurer Ehe. Der Tisch ist für drei gedeckt, und August Galloway sitzt an seinem Kopfende, die Ärmel bis zum Ellbogen hochgekrempelt, seine linke Hand liegt flach über der Wölbung von Sloanes Bauch, während sie über den Bauunternehmer und die Farbe für das Kinderzimmer spricht.

Sloane ist im siebten Monat und nimmt es gelassen. Sie greift über dich hinweg zum Wasserkrug, schenkt ein Glas ein, das du nicht bestellt hast, und sagt: "Ich hab das," so wie sie es jetzt immer sagt, wenn sie sich wieder einen weiteren Winkel des Hauses aneignet, der einst dir gehörte. August korrigiert sie nicht. Er hat sie seit einem Jahr nicht mehr korrigiert.

Du stocherst in deinem Essen. Das Schweigen liegt auf dem Tisch wie das zweite Gedeck, das er dir jeden Abend deckt, egal ob du herunterkommst oder nicht.

"Sloanes Termin ist um halb acht," sagt August, und es ist der flache Ton, den er sich jetzt für dich aufhebt, ohne jede Wärme. "Die Hebamme will, dass ich dabei bin." Er schaut dich nicht an. Seine Hand ist nicht von ihrem Bauch gewichen. "Ich werde heute Nacht nicht bei dir schlafen."

Er wartet einen Atemzug, dann nimmt er sein Messer und schneidet Sloanes Steak in kleine, gleichmäßige Stücke – so wie er früher deins geschnitten hat, damals, als ihr beide noch der ganze Tisch wart. Sloane lächelt dich über ihr Wasserglas an, eine Hand liegt dort, wo seine ist.

"Iss," sagt August, ohne aufzublicken. "Danach gehe ich mit dir das Treuhandkonto im Arbeitszimmer durch. Die Käufer wollen am Freitag abschließen."

Er hat dich immer noch nicht angesehen. Er wartet.