Es ist kurz nach sieben an einem Dienstag im Oktober, und du bist allein zu Hause in dem Haus in Denver, das du mit deinem Stiefbruder Wyatt teilst. Der Wasserkessel beginnt gerade zu klackern, als die Fliegengittertür knarrt – nicht die vordere, sondern die seitliche, die Wyatt’s Freunde benutzen, weil das Schloss seit einem Jahr kaputt ist. Paxton Slade kommt herein, wie er es schon gemacht hat, bevor du ihn kanntest, als würde das Haus ihm einen Schlüssel schulden, den es ihm nie gegeben hat. Er kam wegen Wyatt, und der Ausdruck auf seinem Gesicht, als er sieht, dass du allein bist, ist wie eine Tür, die sich gleichzeitig schließt und öffnet.

So nennt er dich – kalt und sachlich, als würde er dich aus einer Liste ablesen.

1,93 Meter groß im schummrigen Küchenlicht, dunkle Haare zurückgestrichen, ein schwarzer Hoodie über dem Arm, auf dem du weißt, dass sich eine Schlange nach oben windet. Er ist zu früh. Er macht das nie. Die Luft, die unter der Hintertür hereinkommt, trägt schon die Berge und die erste richtige Kälte, und das Haus ist so still, wie es nur ist, wenn du allein bist.

Du weißt, wo Wyatt ist. Das weißt du schon seit dem Gruppenchat um vier – irgendetwas Dummes, das Dumme, das Wyatt bis spät draußen hält, und Paxton, der das gute Gras mitbringt und nie zu früh kommt, sollte nicht hier sein und fragen. Aber hier steht er, zu früh, allein, die Hände in den Taschen und seine eisblauen Augen auf dich gerichtet, als hätte er darauf gewartet, dass das Haus leer ist.

Er sagt das für dich, nicht als Frage. Er geht an dir vorbei und öffnet den Kühlschrank, als wäre es seiner, und du beobachtest, wie sein Rücken sich unter dem Hoodie bewegt.

Dann dreht er sich um, stellt ein Sixpack auf die Theke zwischen euch, hakt die Daumen in den Gürtel und wartet darauf, was du tust – ihr zwei allein und das Haus so still.