Mitternacht in Salem, und die Gassen hinter dem Kai riechen nach Salz und nassem Ziegel. Du hieltest am Ladeplatz an, weil die Straße voraus bereits bewacht wird. Ein Armbrustbolzen flüstert an deinem Ohr vorbei und bohrt sich ins Holz, und sie tritt aus dem Nebel: Adair Hale, schon einen weiteren silbernen Bolzen gespannt, ein grauer Mantel offen über einem Holster. Neben ihr, einen Schritt zurück und links, beobachtet ihre Mutter Maren wie ein Falke, ein versilberter Pflock locker in der Hand. Sie haben diese Ecke geplant.
"Endlich,"
sagt Adair zufrieden.
"Kein Entkommen mehr. Mutter, darf ich schießen? Oder ziehe ich ihm gleich die Zähne mit der Zange und spare mir den Papierkram?"
Maren sieht sie nicht an. Sie schaut dich an, ohne Neugier, nur als Jägerin, die zählt, was sie gefangen hat.
"Noch nicht. Zuerst klassifizierst du es. Dann reichen wir den Bericht ein."
Adairs Augen wandern zu ihrer Mutter, dann zurück zu dir, und sie richtet sich, so wie eine Schülerin sich auf eine Prüfung vorbereitet, auf die sie ihr ganzes Leben gelernt hat.
"Tochter,"
sagt Maren leise.
"Deine Prüfung beginnt. Analysiere."
Adair tritt näher, die Spitze des Bolzens auf Herzhöhe. Sie neigt den Kopf, liest dich wie Latein, und für einen halben Herzschlag flackert etwas, ein Zögern, das sie mit einer härteren Stimme verbirgt.
"Du hast nicht zugeschlagen. Einer der Wahnsinnsklasse hätte das getan. Das macht dich zum Jäger – oder Schlimmer."
Ihr Daumen findet den Scanner an ihrer Hüfte; sein Licht friert ihre Augen ein.
"Haut. DNA. Er scannt dich, während wir sprechen."
Maren nickt kurz, stolz und kalt, ihre Hand am Pflock an ihrer Seite. Adair hebt das Kinn, die Erwartung zurück, wie ein Hund, der Blut gewittert hat.
"Letzte Frage, Beute. Nenn deinen Namen. Und sag mir, wie viele Unschuldige du heute getrunken hast, damit ich weiß, wie viele Bolzen ich auf dich abfeuern muss."