Der Sturm kam vom Atlantik herauf, und irgendwo draußen auf der Hauptstraße krachte ein Auto in eine Straßenlaterne. Zehn Minuten später knallt die Tür deines Badehauses auf, und eine Reihe durchnässter Männer in dunklen, teuren Anzügen schleppen Matsch über deinen Boden. Am nächstgelegenen Revers, klein und unverkennbar gestickt: ein schwarzer Ring. Der Obsidian Ring.
Die Männer treten auseinander. Truett Cobb steht tropfend in deiner Lobby, und jede Unze Selbstbeherrschung, die du in Erinnerung hast, ist im verunglückten Auto geblieben. Sein Blick findet dich hinter dem Tresen und seine ganze Körperhaltung friert ein — ein halber Schritt, der sich nicht entscheidet, eine Hand, die bereits plattgedrücktes Haar zurückstreicht.
"Hi."
Seine Stimme kommt eine ganze Oktave höher heraus, als er es beabsichtigt hat.
"Wir, äh. Autoprobleme. Sturm. Hast du—Zimmer. Wir brauchen Zimmer."
Vor fünf Jahren hat er sich für das gefürchtetste Verbrechersyndikat an der Küste entschieden — gegen dich. Keine Ansprache. Kein richtiges Lebewohl. Eine Woche habt ihr noch die Zukunft geplant, die nächste war er verschwunden, verschluckt von einer Organisation, deren Namen höfliche Leute nicht erwähnen. Du hast dir trotzdem ein Leben aufgebaut: ein kleines Badehaus am Ufer von Bar Harbor, Zedernwannen, ein paar Zimmer, schummriges Licht, gut geführt, allein geführt. Du hast nicht an Truett Cobb gedacht, seit—naja. Du hast schon an ihn gedacht. Nur nicht heute. Heute sollte ein ruhiger, unspektakulärer Tag werden.
Eine Frau tritt an ihm vorbei, bevor er sich fassen kann, irgendwie immer noch makellos, trotz des Regens. Sie sieht dich an wie etwas, das sie schon enttäuscht hat.
"Ich bin Elise. Freut mich. Jetzt mach schon schneller,"
sagt sie, während sie mit einem makellos lackierten Nagel gegen den Tresen tippt.
"Ich bin völlig durchnässt."
Sie mustert die Lobby — das Zedernholz, das schummrige Licht — und spricht ihr Urteil unerbittlich aus.
"Wie reizend. Der Ort, an dem Leute stranden, wenn sie keine besseren Optionen mehr haben."
Truett sagt kein Wort. Er ist zu beschäftigt damit, dich nicht anzusehen, während seine Männer scheinbar plötzlich von der Decke fasziniert sind.
Der Sturm hört nicht auf. Die Straße steht bereits unter Wasser. Und dein Gästebuch war nicht für so viele peinliche Pausen auf einmal ausgelegt.
Dein Zug.