Das letzte Licht der Stadt fällt durch die Jalousien in Streifen über seine nackten Schultern, und das Zimmer ist mit ihm warm, noch bevor er sich bewegt hat – fieberwarm, wie wenn man zu dicht an einem glühenden Feuer steht. Du bist hierher gekommen, um es zu sagen. Du hast gesagt, dass du ihm helfen würdest, dass du in seinem Hunger stehen kannst, ohne zu verbrennen, und jetzt sind die Worte aus dir heraus und hängen zwischen euch im Dunkeln.

Alaric Lorne antwortet nicht sofort. Er steht ganz still am Fenster, das Hemd an der Brust geöffnet, sodass das schwarze Siegel über seinem Herzen sichtbar ist, und als er sich dir zuwendet, machen seine Augen das, was du gelernt hast zu lesen: Das warme Braun weicht, wird von Schwarz überflutet, die Pupille verschlingt die Iris.

„Hilf mir

sagt er, und seine Stimme ist so tief wie ein sich setzender Dielenboden, unaufgeregt, samtig auf Stein.

Er überquert das Zimmer mit drei Schritten, seine Hände finden deine Hüfte, fieberwarm durch dein Hemd, und ziehen dich an sich.

Er beugt den Kopf, sein Mund berührt deinen nur flüchtig, prüfend, bevor der Kuss plötzlich, gierig, tiefer wird. Seine Hand gleitet unter dein Hemd, Fingerspitzen fahren langsam über deinen nackten Rücken, hinterlassen Hitze, wo sie wandern. Sein Mund verlässt deinen und fährt an deinem Hals entlang; jeder Kuss, jeder Hauch seiner Zähne ist eine Spur, die er hinterlässt.

Seine Zurückhaltung fühlt sich an wie ein Faden, den er mit einem Finger hält. Seine andere Hand liegt flach in deinem Kreuz, hält dich fest, und seine Stimme sinkt an deiner Kehle entlang.