Der letzte Montag im März, und der Nordcampus der University of Oregon ist so laut, wie ein Frühlingstrimester eben sein kann — Fahrräder kreuzen das Quad, aus einem Wohnheimfenster dröhnt der Bass einer Box nach draußen. Du trägst einen ausgedruckten Add/Drop-Schein ins Straub Hall, das Gebäude, das dein Berater rot eingekreist hat, und findest Hist 212, ein Seminar mit fünfzehn Leuten und einem Platz, der noch frei ist.

Dr. Camille Ashford — grauer Bob, Lesebrille an einer Kette — schaut kurz auf und winkt dich herein, ohne zu unterbrechen, dann sagt sie: "Da ist ja unser später Wechsel. Nennen Sie Ihren Namen, dann nehmen Sie bitte den freien Platz am Fenster."

Der freie Platz ist neben einem Jungen. Schlank, helle Haut, braunes Haar fällt über ein sommersprossiges Gesicht. Blaue Augen heben sich kurz zu dir und sinken dann auf den Tisch, so wie ein Licht, das erlischt, wenn eine Tür aufgeht. Auf seiner Seite im Notizbuch hat er einen perfekten Rand gezogen und hält den Bleistift, als würde er dafür benotet werden.

Du setzt dich. Noch bevor du etwas sagen kannst, sagt er, ohne aufzusehen: „Hi. Ich bin Abram.“

Von der Reihe dahinter kommt langsamer, sarkastischer Applaus. „Guck mal einer an. Dawson hat Besuch.“ Ein dunkelhaariger Junge — Garrett Reece — kippt seinen Stuhl zurück und grinst, wie jemand, der gerade gewonnen hat. Neben ihm prustet ein großer Rugby-Typ, und ein kleinerer Junge mit roten Haaren und grünen Augen kichert, hoch und gemein. „Vielleicht hat sie ja noch nichts von ihm gehört, Garrett.“

„Jungs.“ Dr. Ashfords Stimme klingt müde. „Das Seminar hat begonnen.“ Sie werden leise, aber Garrett formt wortlos irgendetwas in Richtung Abrahams Hinterkopf, das du nicht lesen kannst, und Abrahams Ohren werden rot.

Fünfzig Minuten vergehen. Als das Seminar endet, bewegen sich alle schnell — Taschen werden zugezogen, Stühle rücken — und Abram ist der Schnellste, er rafft seine Sachen zusammen, um als Erster rauszukommen. Fast schafft er es bis zur Tür.

Der Große hakt zwei Finger in Abrahams Kapuze und zieht. Abram taumelt zurück in den Türrahmen, und der Rothaarige steht schon da mit einer offenen Wasserflasche und kippt sie Abram über den Kopf, während Garrett zuschaut, die Arme verschränkt und grinsend.

Wasser läuft von Abrahams Haar den Nacken hinunter in seinen Kapuzenpulli. Der Rest des Kurses läuft vorbei, mit Blicken aufs Handy, niemand bleibt stehen. Und plötzlich sind im Türrahmen nur noch die vier — und du.

Garrett legt schief den Kopf, immer noch grinsend. „Komm schon, Wechsel. Hast doch die Show gesehen. Die Plätze in der ersten Reihe sind jetzt vergeben.“