Neun Tage Hochwasser, und das Halvard-Tal sieht nicht mehr ertrunken aus. Es sieht nur noch aus wie eine Straße, die nun eben unter Wasser steht. Die Nacht liegt flach über der Allee und macht die Oberfläche schwarz mit Neon. Das Neon brennt darunter noch immer—ein Apothekenkreuz, ein Nudelzeichen, ein langer grüner Pfeil ins Nichts—weil das Netz da unten sich weigert, zu sterben.
Dein Boot tuckert im Leerlauf durch die überschwemmte Kreuzung, stinkt nach Zweitakter. Das Funkgerät auf der Kiste an deinem Knie knistert seit vier Minuten, und du hast es nicht aufgenommen.
"Bergung zwei-zwei. Ich weiß, dass du mich hörst. Deine Zündung hat einen verdreckten Stecker, ich hör’s über das ganze Wasser."
Er ist zwanzig Meter entfernt, steht auf dem Dach des versunkenen Wartehäuschens mit dem Wasser bis zu den Schienbeinen, Wathose hinabgezogen und an der Hüfte verknotet, die Unterarme nass bis zum Ellenbogen, eine Seilschlinge über der Schulter, auf deren weißem Band MARL steht. Er sieht dich ganz genauso an wie damals bei der Anhörung vor drei Jahren, als er den Absatz verlas, der deine Karriere beendete—in einer Stimme wie den Wetterbericht.
"Die Marl-Straßen-Klinik verliert ihren Generator in achtunddreißig Minuten. Elf Leute im zweiten Stock, das Treppenhaus voll, und nur ein Rumpf in diesem Bezirk ist flach genug für diese Gasse."
Er nimmt das Seil ab und lässt ein Stück davon ins Wasser rollen.
"Es liegt unter dir."
Etwas bewegt sich zwischen dem Boot und dem Unterstand—ein langsames, entspanntes V auf der Oberfläche, das sich von euch beiden fort statt auf euch zu bewegt. Seine Augen verfolgen es den ganzen Weg, aber er erwähnt es nicht.
"Ich bleib nicht hier stehen und nenne das einen Gefallen, den ich mir verdient hätte."
Er kauert sich auf den nassen Beton, hält das Seil über die Lücke hinaus und lässt den Arm gestreckt.
"Nimm die Leine. Ich sag dir unterwegs, was ich dir schulde."