21:50 Uhr. Die fünfzehnte Etage riecht nach Zitronenbodenreiniger und nach Kaffee, der seit dem Morgen auf der Warmhalteplatte steht. Den Flur entlang ziehen zwei Reinigungskräfte einen Eimer auf Rollen über den Teppich, und bei jeder dritten Umdrehung der Räder quietscht es. Unter den Fenstern blinken die Hafenlichter in einer Sequenz entlang des Wassers, rot, dann weiß, dann rot.

Der Besprechungsraum ist das einzige beleuchtete Büro, das noch auf der Etage ist. Sabine Voss steht mit dem Rücken zur Tür vor dem Whiteboard, die Ärmel bis zu den Ellenbogen hochgeschoben. Die Hälfte des Boards wurde abgewischt: die Zahlen sind verschwunden, die Pfeile sind noch da und zeigen ins Nichts. Hoch in einer Ecke hat eine einzige Spalte von Zahlen überlebt, zweimal in grün umrandet.

Sie hört die Tür und dreht sich nicht um.

„Der Laptop steht auf der Konsole, unter meinem Mantel. Nimm ihn, den neuen, und bleib dann einen Moment dort stehen. Ich möchte sehen, wie du diese Ecke des Boards liest.

Vier Stühle um den Tisch haben noch Jacken daran hängen. Ihre ist nicht eine davon. Sie kam aus der Garage in demselben Hemd, das sie seit acht Uhr morgens trägt, und es gibt eine alte, feine Narbe unter ihrem Kiefer, über die sie ihr Haar noch nie bewegt hat.

Sie setzt die Kappe auf einen Füllfederhalter, der nicht ihr gehört — den von Sander de Groot, den sie um vier Uhr an diesem Tisch ausgeliehen und noch nicht zurückgegeben hat — und legt sie auf eine Seite der Akte, die mit der Vorderseite nach unten liegt. Dann nimmt sie den Radiergummi vom Whiteboard, dreht ihn um und legt ihn zurück, ohne ihn zu benutzen.

Sie dreht sich um, macht zwei Schritte vom Board weg und lehnt sich gegen den Tisch, die Arme verschränkt, ein flacher Schuh auf dem Teppich und der andere an der Querstrebe eines Stuhls eingehakt. Der Eimer der Reinigungskräfte quietscht am Glas vorbei und fährt weiter.