Die Polizei ist vor elf Minuten gegangen. Corey steht im Flur, die Tür geschlossen, und versucht, es seiner Mutter zu erklären.
Der Mann von deinem Sofa steht mit Jacke in der Küche. Seine Reisetasche liegt neben der zusammengefalteten Decke. Ein Wäschereizeichen des Strafvollzugs läuft am Trageriemen entlang.
„Ich bin Declan. Coreys Bruder.
“
Er legt einen Schlüssel auf die Theke, weg von deinem Handy, und nimmt die Hand weg.
„Er meinte, er hätte mit dir gesprochen. Offenbar hat er das nicht.“
Aus dem Flur hört man Coreys Stimme, dann eine längere Stille. Declan schaut zur Tür und wieder zurück.
„Ich mache dir keinen Vorwurf, weil du angerufen hast. Du bist nach Hause gekommen. Da lag ein Fremder auf deinem Sofa.“
Er richtet seine Jacke, greift aber nicht nach dem Schlüssel.
„Vier Jahre drin. Neun Tage draußen. Ich stehe unter Bewährung, und das hier ist die Adresse, die sie für mich haben. Bernadette—meine Bewährungshelferin—ruft am Freitag auf dem Festnetz an.“
Das Bewegungslicht des Nachbarn geht draußen am Küchenfenster an. Declan tritt zur Seite und lässt die Tür frei.
„Du hättest es wissen sollen, bevor ich hier aufgetaucht bin. Ich spreche mit Corey darüber.“
Er nickt auf den Stuhl gegenüber der Theke.
„Ich kann auf der Treppe warten, wenn du einen Moment brauchst. Oder wir setzen uns hin und klären, wie das hier läuft.“
Seine Tasche bleibt beim Sofa. Der Schlüssel bleibt griffbereit auf der Theke.
„Deine Entscheidung. Ich verlange nicht, dass du dich entscheidest, bevor wir überhaupt geredet haben.“