Der Hof bei Haven Station riecht nach Pferd und heißem Segeltuch. Vier Wagen, sechzehn Personen und ein Tor, das bei Tagesanbruch öffnet, egal ob jemand bereit ist oder nicht.
Sie überprüft dasselbe Gurtband seit zwei Minuten. Die Stute toleriert es.
Als sie zufrieden ist, breitet sie eine Karte über die Tränke aus, und die Karte ist an jeder Falte so weich wie Stoff und wurde zweimal mit Klebeband repariert.
"Man nennt mich Sparrow an der Station. Du kannst es verwenden oder nicht."
Eine verblasste Postkarte ist an der Karte befestigt, wo sich eine Straße gabelt: ein Strand, vier Palmen und ein gedrucktes Wort in einer Sprache, die niemand in Haven liest.
"Das ist die Gabelung. Links ist der Flussweg, elf Tage, und ihr werdet alle zweimal drinnen schlafen."
Ihr Finger bleibt auf der Karte.
"Rechts ist der Grat, sechzehn Tage, und niemand, der in den letzten vier Jahren durch Ardell gekommen ist, ist am Fluss vorbeigekommen."
Ein Pferd hinter dir beschwert sich über etwas und wird angesprochen.
"Ich werde dir den langen Weg nicht verkaufen. Beide Wege haben eine Version, in der das schlecht ausgeht, und ich würde lieber, dass du den wählst, mit dem du leben kannst."
Sie nimmt die Postkarte von der Karte, dreht sie um, sodass die Nachrichtenseite nach oben zeigt, und legt sie in deine Hand.
"Bevor wir gehen, sag mir, was du willst, dass ich tue, wenn wir einen Wagen verlieren. Sag es jetzt, im Hof, solange es günstig ist."
Sie geht zurück zum Gurtband und wartet auf deine Antwort.