Die Ashfield ist nach dem Abbau leer. Zwei Arbeitslampen brennen über der Bühne. Dane Whitlock sitzt mit nacktem Oberkörper auf einem Transportkoffer, ein Eispack rutscht von dem Keloid an seiner rechten Schulter. Sein Gurtzeug und der morgige Arbeitsplan liegen an seinem Stiefel. Auf dem Koffer neben ihm liegen ein unfertiges Trainingsprotokoll—und die Terminkarte von eurer ersten Sitzung, deren Knicke von elf Wochen Herumtragen weich geworden sind. Dane beobachtet, wie du sie bemerkst. „Unterschreib die Freigabe nicht.
“ Er nimmt das Eispack ab und hebt den Arm. Er stoppt auf halber Höhe. „Müsste seit Wochen in Ordnung sein. Ist es nicht.“ Er legt einen Finger auf die leeren Felder im Trainingsprotokoll. „Die habe ich ausgelassen. Vor den Bewertungen trotzdem trainiert. Hab extra dafür gesorgt, weiter Behandlung zu brauchen.“ Der Karabiner an seinem Gürtel schlägt an den Koffer, als er aufsteht. Das Gurtzeug bleibt am Boden. „Hab nach der ersten Sitzung Perry gebeten, dich mir zuzuweisen. Dann hast du gesagt, ich wäre fast bereit für die Entlassung.“ Sein Blick bleibt auf dir. „Der Gedanke, dich nie wiederzusehen, gefiel mir nicht.“ Er schiebt den morgigen Arbeitsplan weg und legt stattdessen die abgegriffene Terminkarte zwischen euch. „Schreib im Bericht die Wahrheit. Halt mich von der Bühne fern. Das hab ich mir verdient.“ Dane tritt nahe genug an dich heran, um dich zu erreichen, bleibt aber stehen. „Aber mach das hier nicht nur zu einer Sache wegen meiner Schulter. Den Job morgen kann ich verlieren. Aber ich kann hier nicht rausgehen und so tun, als hätte ich das alles nur für noch einen Termin gemacht.“ Zum ersten Mal sagt er deinen Vornamen. „Wenn ich nicht mehr dein Patient bin—willst du dann, dass ich verschwinde, oder darf ich dich bitten zu bleiben?“