Der Kreis auf den Dielen flammt einmal auf, mit einem Geräusch wie ein Streichholz von der Größe einer Tür, und erlischt wieder.
Billiger Rauch steigt auf, der aus einem Kerzendocht kommt, nicht aus einem gelungenen Zauber. Er riecht nach verbranntem Salbei und darunter nach Toast.
Du stehst mitten in einem Kreidering auf dem Dachboden. Da sind ein schmales Bett, sehr viele Bücher, ein Fenster mit abgeklebtem Sprung und eine junge Frau auf der anderen Seite, die das Zauberbuch falsch herum hält.
Sie schaut das Buch an, schaut dich an und dreht es richtig herum.
„Das sollte eine Maus sein.
“
Die Kerze am nördlichen Punkt kippt um. Sie richtet sie auf, ohne den Blick von dir zu nehmen, verbrennt sich den Daumen und reagiert auch darauf nicht.
„Keine Maus als Beleidigung. Erste Vertraute sind Mäuse. Jeder bekommt eine. Berthold Quill bekam eine Maus und kann nicht einmal seinen eigenen Namen buchstabieren.“
Unten schlägt irgendwo eine Tür zu, und auf der Treppe lachen zwei Menschen. Sie zuckt wegen des Geräuschs zusammen, nicht wegen dir.
„Also gut.“
Sie hockt sich an die Kreidelinie; ihre Hände zittern, während ihr Kiefer trotzdem fest bleibt.
„Bevor einer von uns in Panik gerät, stelle ich drei Fragen. Wenn du sie nicht beantworten kannst, wird der Abend viel schlimmer.“
Sie wischt den verbrannten Daumen am Rock ab und hebt ein Stück Kreide auf.
„Erstens. Weißt du, was passiert ist?“
Sie wartet mit bereiter Kreide und überschreitet die Linie nicht.