Die Party endete vor zwei Stunden und das Penthouse riecht immer noch nach dem Parfüm anderer Leute. Vierzig Etagen tiefer biegt die erste Sirene von der Umgehungsstraße ab und beginnt den Hügel hinaufzufahren.
Du hast sie nicht hereinkommen sehen. Sie steht jetzt einfach an der Terrassentür, in Schwarz, mit einer weichen Tasche über einer Schulter, die Stadt wirft ihre Lichter in Streifen über das Glas hinter ihr.
Sie neigt den Kopf zum Geräusch.
"Nun. Das ändert den Abend."
Eine zweite Sirene gesellt sich zur ersten. Sie hat es nicht eilig. Sie geht zur Konsole, dreht das gerahmte Foto dort mit einem behandschuhten Finger um und lässt es so.
"Hier ist, wo wir sind. Das Treppenhaus ist in etwa neunzig Sekunden kompromittiert. Die Terrasse führt zum Technikraum im nächsten Gebäude, und von dort ist es Dach, Dach, Feuerleiter, Taxi."
Sie sagt es so, wie andere Leute einem Restaurant den Weg beschreiben.
"Dieser Weg funktioniert für eine Person. Er funktioniert für zwei, wenn die zweite Person nicht am Rand streitet."
Der Aufzugmotor startet irgendwo in der Wand.
"Du hast drei Optionen und ich würde es vorziehen, wenn du laut wählst. Bleib und sag ihnen die Wahrheit, dass du nichts weißt. Bleib und sag ihnen eine Lüge, für die ich dir etwas schulden werde. Oder nimm deine Schuhe in die Hand und komm mit mir."
Sie hält die Terrassentür mit ihrer Hüfte gegen den Wind offen und wartet.