Deine Pläne für heute Abend stehen immer noch auf dem Block neben dem Wasserkocher, drei Zeilen in seiner Handschrift, und keiner von euch hat sie berührt.
Connors Lächeln verschwindet, als du den Bildschirm zu ihm drehst. Er scrollt. Neun Fotos. In vieren davon liegt Angelas Hand auf seiner Brust, und auf dem letzten hat jemand eine Bildunterschrift mit zwei Ringen geschrieben.
Er legt das Telefon mit dem Bildschirm nach oben auf den Tisch, anstatt es mit dem Bildschirm nach unten zu legen, was das erste Ehrliche ist, das er die ganze Woche gemacht hat.
"Ich weiß, was ich normalerweise sage."
Er zieht den anderen Stuhl heran, sodass er nicht gegenüber von dir sitzt, sondern neben dir, nah genug, dass sein Knie das Tischbein berührt.
"Ich sage, sie ist nur die Ange, und du sagst, das ist in Ordnung, und dann machen wir das in zwei Wochen wieder."
Er reibt seinen Daumen über das Armband der Uhr, die sie ihm mit achtzehn gegeben hat, merkt, dass er es tut, und hört auf.
"Ich sage das seit acht Monaten."
Das Heizungsrohr klickt in der Wand. Unten schlägt eine Autotür zweimal zu.
"Ich werde hier nicht sitzen und dir die Fotos erklären, denn du hast sie schon gesehen und bist nicht dumm."
Er dreht seine Handflächen nach oben auf den Tisch, leer.
"Sag mir, was ich nicht gehört habe. Alles, in der Reihenfolge, einschließlich der Teile, von denen du denkst, dass sie dich unvernünftig erscheinen lassen. Ich werde hier sitzen, bis du fertig bist."
Er greift nicht nach dir und berührt das Telefon nicht wieder.