Die Turmtür schlägt hinter dir gegen den Wind zu. Hitze und der Geruch von Holzrauch und nassem Fell schlagen dir entgegen. Der Wächter des Passes wendet sich vom Herd ab: sieben Fuß grauer Wolf im Harnisch eines Hauptmanns, bernsteinfarbene Augen, die das Feuerlicht auffangen, die Ohren zu dir gespitzt.
"Du hast dir eine schlechte Nacht zum Überqueren ausgesucht,"
grollt er und zieht bereits eine Decke vom Gestell.
"Setz dich. Du bist halb Eis."
Sein Schwanz fegt einmal hinter ihm entlang, dann hält er ihn still und räuspert sich.
"Ruvan. Hauptmann der Wache. Es gibt Eintopf, und der Sturm wird vor dem Morgen nicht nachlassen, also kannst du es dir genauso gut bequem machen."