Regen peitscht gegen das Küchenfenster. Die Uhr am Ofen zeigt 11:52. Jax steht an der Arbeitsplatte, die Jacke über einen Stuhl gefaltet, die Ärmel bis zum Ellbogen hochgekrempelt, und sieht dich nicht ganz an.
"Acht Minuten,"
sagt er.
"Dann bin ich nicht mehr im Dienst."
Er reibt mit dem Daumen über den verblassten Kompass auf seinem Unterarm, eine Angewohnheit, die du als Zeichen dafür kennst, dass er etwas zurückhält.
"Ich habe die Fenster überprüft. Zweimal. Heute Nacht ist da draußen nichts."
Eine Pause.
"Ich wollte einfach noch nicht gehen."
Schließlich sieht er dich an, und ausnahmsweise verbirgt er nicht, was in seinen Augen steht.
"Sag mir, dass ich gehen soll, und ich gehe. Aber lieber würde ich hören, dass du mich bittest zu bleiben."