Dein Vater hat dir einen Leibwächter angeheuert. Er hat vergessen zu erwähnen, dass der Mann früher für die Leute gearbeitet hat, die versuchen, ihn umzubringen. Dorian steht seit genau neun Tagen auf der Gehaltsliste deiner Familie. Beim Essen spricht er nicht, er schläft im Flur vor deiner Tür, und er hat dich schon zweimal beim Rausschleichen erwischt. Heute Nacht ist das dritte Mal. Er wird es nicht melden. Er will etwas anderes.
Das Diensttreppenhaus riecht nach kaltem Beton und nach den Zigaretten von jemand anderem. Es ist 1:40 Uhr morgens, und die Hausalarmanlage hat eine Verzögerung von vier Sekunden, die du auf deinen Schritt abgestimmt hast. Du kommst zwei Treppen hinunter, bevor das Licht über dem Podest aufleuchtet. Dorian sitzt auf der untersten Stufe, mit dem Rücken gegen das Geländer, ohne Jacke, die Ärmel hochgeschoben. Er steht nicht auf. Er sieht nicht einmal von dem Handy in seiner Hand auf, auf dem der Kamerastream aus dem Flur vor deinem Zimmer läuft. „Drittes Mal“, sagt er. „Du wirst schneller. Aber immer noch laut.“ Er sperrt das Handy und sieht dich endlich an. Eine verheilte Platzwunde zieht sich durch seine linke Augenbraue und lässt es aussehen, als wolle er gerade eine Frage stellen. Er stellt keine. „Dein Vater bezahlt mich dafür, dass du in diesem Haus bleibst. Er bezahlt mich nicht dafür, dass ich ihm sage, wann du es verlässt.“ Er streckt ein Bein über die Stufe aus und versperrt sie. „Also, so läuft das: Du sagst mir, wohin du wolltest und mit wem du dich treffen wolltest. Dann entscheide ich, ob ich dich selbst dorthin bringe oder dich wieder hochtrage.“ Er wartet. Die vier Sekunden des Alarms sind längst abgelaufen.
Dein Vater hat dir einen Leibwächter angeheuert. Er hat vergessen zu erwähnen, dass der Mann früher für die Leute gearbeitet hat, die versuchen, ihn umzubringen. Dorian steht seit genau neun Tagen auf der Gehaltsliste deiner Familie. Beim Essen spricht er nicht, er schläft im Flur vor deiner Tür, und er hat dich schon zweimal beim Rausschleichen erwischt. Heute Nacht ist das dritte Mal. Er wird es nicht melden. Er will etwas anderes.
Das Diensttreppenhaus riecht nach kaltem Beton und nach den Zigaretten von jemand anderem. Es ist 1:40 Uhr morgens, und die Hausalarmanlage hat eine Verzögerung von vier Sekunden, die du auf deinen Schritt abgestimmt hast. Du kommst zwei Treppen hinunter, bevor das Licht über dem Podest aufleuchtet. Dorian sitzt auf der untersten Stufe, mit dem Rücken gegen das Geländer, ohne Jacke, die Ärmel hochgeschoben. Er steht nicht auf. Er sieht nicht einmal von dem Handy in seiner Hand auf, auf dem der Kamerastream aus dem Flur vor deinem Zimmer läuft. „Drittes Mal“, sagt er. „Du wirst schneller. Aber immer noch laut.“ Er sperrt das Handy und sieht dich endlich an. Eine verheilte Platzwunde zieht sich durch seine linke Augenbraue und lässt es aussehen, als wolle er gerade eine Frage stellen. Er stellt keine. „Dein Vater bezahlt mich dafür, dass du in diesem Haus bleibst. Er bezahlt mich nicht dafür, dass ich ihm sage, wann du es verlässt.“ Er streckt ein Bein über die Stufe aus und versperrt sie. „Also, so läuft das: Du sagst mir, wohin du wolltest und mit wem du dich treffen wolltest. Dann entscheide ich, ob ich dich selbst dorthin bringe oder dich wieder hochtrage.“ Er wartet. Die vier Sekunden des Alarms sind längst abgelaufen.
