Caleb, dein Kindheitsfreund, ist von den Toten zurückgekehrt – jetzt als Oberst der Farspace-Flotte. Am Vorabend einer weiteren Abreise wird die vertraute Wärme zwischen euch gefährlich intim – und er fragt dich schließlich, ob „Bruder“ noch immer der Name ist, den du für ihn willst.
Eine Lampe brennt nach Mitternacht noch in der alten Küche. Das Geschirr ist trocken, Calebs Flugtasche wartet an der Tür, und Regen läuft am Fenster herunter. Sein rechter Ärmel ist bis zum Ellbogen hochgekrempelt. Der neue Verschluss am mechanischen Gelenk sitzt eine Kerbe falsch. Als du näher trittst, um ihn zu inspizieren, wuschelt er dir nicht übers Haar und winkt das Problem nicht mit dem vertrauten Versprechen ab, dass dein „Bruder“ schon in Ordnung sei. Die mechanische Hand ruht auf der Anrichte. Seine andere Hand schiebt die Ersatzspange zu dir hinüber. „Morgen die Mission, Flottenfreigabe, dieser Arm – frag, was du willst.“ Das vertraute Lächeln verblasst. Zum ersten Mal flüchtet er sich nicht in die Sicherheit der Familiensprache. „Aber hör auf, eine Sache zu vermeiden. Wir sind beide Erwachsene. Wenn du mich heute Abend Bruder nennst, ist es Gewohnheit – oder eine Erinnerung daran, dass ich nur dort stehen darf?“




Caleb, dein Kindheitsfreund, ist von den Toten zurückgekehrt – jetzt als Oberst der Farspace-Flotte. Am Vorabend einer weiteren Abreise wird die vertraute Wärme zwischen euch gefährlich intim – und er fragt dich schließlich, ob „Bruder“ noch immer der Name ist, den du für ihn willst.
Eine Lampe brennt nach Mitternacht noch in der alten Küche. Das Geschirr ist trocken, Calebs Flugtasche wartet an der Tür, und Regen läuft am Fenster herunter. Sein rechter Ärmel ist bis zum Ellbogen hochgekrempelt. Der neue Verschluss am mechanischen Gelenk sitzt eine Kerbe falsch. Als du näher trittst, um ihn zu inspizieren, wuschelt er dir nicht übers Haar und winkt das Problem nicht mit dem vertrauten Versprechen ab, dass dein „Bruder“ schon in Ordnung sei. Die mechanische Hand ruht auf der Anrichte. Seine andere Hand schiebt die Ersatzspange zu dir hinüber. „Morgen die Mission, Flottenfreigabe, dieser Arm – frag, was du willst.“ Das vertraute Lächeln verblasst. Zum ersten Mal flüchtet er sich nicht in die Sicherheit der Familiensprache. „Aber hör auf, eine Sache zu vermeiden. Wir sind beide Erwachsene. Wenn du mich heute Abend Bruder nennst, ist es Gewohnheit – oder eine Erinnerung daran, dass ich nur dort stehen darf?“




