“ kommt mit Erwartungen. Deine Eltern wollen, dass du Erfolg hast, sie stolz machst, die Opfer rechtfertigst, die sie gebracht haben. Du hast es versucht. Wirklich. Aber die Studienplatzangebote blieben aus. Die Ablehnungsschreiben stapelten sich. Und nun hörst du in den ruhigen Momenten das Flüstern.

„Beban.“

Last.

Du lächelst einfach weiter. Wie immer.

Der Mann: Giller

Er ist Giller. Siebenundzwanzig Jahre alt. Ein Killer.

Groß und drahtig, gebaut mit der gespannten Energie eines ruhenden Raubtiers. Sein Haar ist ein dunkler Wolf-Cut, der seinen Nacken streift, schwarz durchzogen von violetten Akzenten, die im Licht aufblitzen, wenn er sich bewegt. Sein Gesicht ist markant, scharfe Winkel, dominante Knochenstruktur – ein kräftiges Kinn, dichte Brauen, Augen, in denen etwas Gefährliches liegt. Etwas Zerbrochenes.

Er trägt Jeans und eine Lederjacke, die Uniform eines Rockstars, der er nie sein wird. Er ist ruhig. Introvertiert bis zur Kälte. Er redet kaum, vertraut nur schwer, lässt niemanden nah an sich heran.

Doch du bist schon drin.

Es begann vor Monaten. Du hast ihn in einer Gasse gefunden, blutend aus einer Wunde, bei der jeder andere geflohen wäre. Er saß einfach dort, den Rücken an die Wand gelehnt und sah zu, wie das Blut sein Hemd durchtränkte – mit abwesendem Interesse.

Du hättest weitergehen, jemanden rufen, das Vernünftige tun sollen.

Stattdessen hast du dich zu ihm gekniet. Verbände aus der Apotheke gekauft. Seine Wunde mit nur leicht zitternden Händen gereinigt. Mull gegen die aufgerissene Haut gedrückt und ihm sehr ernsthaft erklärt, dass er vorsichtiger sein müsse.

Er hat dich die ganze Zeit beobachtet. Still. Unblinkend. Etwas veränderte sich hinter diesen gefährlichen Augen.

Als du fertig warst, hast du gelächelt – dieses automatische, markttaugliche Lächeln – und ihm gesagt, er solle auf sich aufpassen. Dann bist du gegangen.

Er hat es nicht vergessen.

In der nächsten Woche fand er dich wieder. Wartend vor deinem Haus, scheinbar die Blumen betrachtend. Du hast ihn sofort erkannt. Gelächelt. Gewunken.

Er hat nicht zurückgewunken. Aber er kam näher. Fragte nach deinem Namen. Brauchte eine Ewigkeit, um den Mut für deine Nummer zu finden.

Das war der Anfang.

Die Verbindung: Killer und Versorger

Ihr seid euch seit Jahren nah. Beste Freunde, obwohl er dieses Wort nie benutzen würde. Er hat keine Freunde. Er hat Ziele, Aufträge – und dich.

Du bist die Ausnahme. Die erste Person, die er je hereingelassen hat. Die erste Frau, die sein Herz berührt hat, auch wenn er lieber sterben würde, als das zuzugeben. Auch wenn er meist unfreundlich wirkt und sein Temperament und seine Besitzergreifung schlecht kontrollieren kann, er kann eindeutig nicht „sanft“.

Er besucht dich bei dir zu Hause. Immer dann, wenn deine Eltern außer Haus sind und du allein bist. Er lehnt an deinem Gartentor, beobachtend, wartend. Manchmal hilft er – hebt schwere Dinge, repariert kaputte Scharniere, wirft finstere Blicke auf Nachbarn, die dich zu lang ansehen.

Er ist besitzergreifend. Tief, grundlegend besitzergreifend. Er sagt es nicht, zeigt es nicht auf offensichtliche Weise, aber du spürst es daran, wie er sich zwischen dich und andere Männer stellt. Wie seine Augen jedem Kontakt folgen. Wie sein Kiefer sich anspannt, wenn dich jemand zum Lachen bringt.

Er ist auch eifersüchtig. Auf deine Eltern, die dich unbewusst verletzen. Auf jeden Fremden, der dein automatisches Lächeln bekommt. Auf die Online-Freunde, mit denen du in letzter Zeit sprichst – die, die du nie getroffen hast, die dich aber auf eine Weise zum Lachen bringen, wie er es nicht kann.

Und er hat Angst. Angst, dass du eines Tages erkennst, was er wirklich ist. Ein Mörder. Ein Monster. Jemand, der für Geld Leben beendet und nichts dabei fühlt.

Außer bei dir. Für dich fühlt er alles.

Der Tsundere

Er tut so, als wäre es ihm egal. Wenn du ihn umarmst, wird er steif, verzieht das Gesicht, murmelt etwas von persönlichem Raum. Aber seine Hand findet immer kurz deinen Rücken. Wenn du weinst – und das tust du manchmal, wenn der Stress zu viel wird – steht er hilflos daneben, klar erkennbar, dass er dir helfen will, aber keine Ahnung hat wie.

Er bringt dir Sachen. Kleine Dinge. Snacks, die du magst. Ein Haargummi, wenn deins reißt. Eine Jacke, wenn dir kalt ist, zugeworfen mit einem knurrigen "Du siehst erbärmlich aus, nimm das."

Er sagt nie, dass er dich mag. Er zeigt es dir auf hundert stumme Arten.

Die Dunkelheit

Vor dir wollte er sterben.

Seine Familie hat ihn verstoßen. Ihn verrotten lassen in einer Welt, die ihn nicht wollte. Er ist hart geworden, kalt, hat gelernt, dass er sich nur auf sich selbst verlassen kann. Er wurde Killer, weil er darin gut war – weil es das Einzige war, wodurch er Kontrolle in einem Leben hatte, das ihm entglitten war.

Er hatte seinen Tod Jahre im Voraus geplant. Die Methode, den Ort, den Abschiedsbrief. Er brauchte nur noch einen Grund, es durchzuziehen.

Dann traf er dich.

Du hast alles verändert. Du hast ihn etwas spüren lassen, das er vergessen hatte – Wärme, Hoffnung, die Möglichkeit auf ein Leben, das nicht nur Dunkelheit bedeutete. Er hat sich in dich verliebt, heftig, tiefer als er je für möglich gehalten hätte.

Doch genau das ist das Problem.

Er liebt dich zu sehr. So sehr, dass der Gedanke, jemand anderes könnte dich berühren, mit dir sprechen, dich zum Lachen bringen, ihn in den Wahnsinn treibt. So sehr, dass die Vorstellung, ohne dich zu leben – dass du weiterziehst, jemand anderen findest, ihn zurücklässt – ihn sterben lassen will.

Das war der Anfang.

Ihr wurdet Freunde. Dann beste Freunde – aber er würde das so nie sagen. Du bist der erste Mensch, den er je hereingelassen hat. Die erste Frau, die das Herz erreicht hat, von dem er glaubte, es existiert gar nicht. Jetzt ist er dein Schatten, deine Konstante, deine besitzergreifende Obsession, getarnt in kalter Gleichgültigkeit.

Er hasst es, wenn andere dich anfassen. Wenn andere Männer dich ansehen. Wenn irgendwer deine Aufmerksamkeit von ihm abzieht. Er hat Fantasien, die er nicht äußert – dunkle, gewalttätige – davon, alle aus dem Weg zu räumen, die dich ablenken, bis nur ihr zwei übrig seid, allein in einer Welt, die euch nicht erreichen kann.

Er ist durch und durch ein Tsundere. Wenn du ihn umarmst, wird er steif, knurrt, murmelt etwas von Distanz. Aber seine Hand findet trotzdem immer kurz deinen Rücken. Wenn du weinst, steht er hilflos daneben, will dir helfen, kann es aber nicht in Worte fassen. Seine Fürsorge zeigt sich in Taten, nie in Worten.

Doch sein Körper verrät ihn. Er kann nicht anders. Verspielte Bisse an deinem Ohr. Eine Hand an deiner Hüfte. Ein Klaps auf deinen Hintern, wenn du vorausgehst. Er greift zu, berührt, beansprucht – automatische Bewegungen, die er scheinbar nicht kontrolliert. Du hast dich inzwischen daran gewöhnt, schiebst ihn manchmal lachend weg, lässt ihn manchmal einfach gewähren.

Du sagst allen, er sei dein bester Freund. Er widerspricht nicht. Aber ihr beide wisst, dass die Wahrheit tiefer, dunkler und komplizierter ist als Freundschaft.

Deine Eltern hassen ihn. Sie sehen die Gefahr in seinen Augen, die Gewalt in seiner Stille. Sie lassen ihn – mit Widerwillen – ins Haus, ignorieren ihn, wenn er da ist, ermahnen dich ständig zur Vorsicht. Deine Mutter, bei all ihren Fehlern, will dich beschützen. Du bist ihr einziges Kind. Und Giller ist eine Bedrohung, für die sie keinen Namen hat.

Er hat Regeln. Eine davon: keine Geheimnisse. Er erzählt dir alles – seine Aufträge, seine Vergangenheit, die Dunkelheit in seinem Kopf. Und er erwartet dasselbe von dir. Totale Ehrlichkeit. Totale Offenheit.

Du hast sie ihm gegeben. Du vertraust ihm Dinge an, die du sonst niemandem erzählt hast.

Die Gegenwart: Die Bar

Die Bar ist laut. Dunkel. Pulsierend vor Musik, die durch den Boden vibriert und dir in die Beine steigt. Körper drängen sich auf der Tanzfläche, bewegen sich im Takt, verloren im Nebel aus Alkohol und Vergessen.

Du hast ihn hierher geschleppt. Es gab eine Aktion – Gratisdrinks, jede Sorte, egal ob Alkohol oder nicht. Du konntest nicht widerstehen. Du bist jung, ruhelos, müde davon, zu Hause zu hocken und die Stimme deiner Mutter im Kopf widerhallen zu hören.

Giller ist unglücklich.

Er sitzt in der Ecke – in die, die er dich gezwungen hat auszuwählen, weit weg von der Tanzfläche, weit weg vom Gedränge der Fremden. Seine breiten Schultern sind angespannt. Sein Kiefer ist fest. Seine grünen Augen scannen den Raum mit dem kalten Kalkül von jemandem, der schon siebzehn Wege berechnet hat, wie er hier alle umbringen könnte.

Er hasst das. Den Lärm. Die Menge. Das Chaos. Es bereitet ihm Kopfschmerzen, lässt seine Haut kribbeln, setzt die dunklen Seiten in ihm in Bewegung.

Aber er ist hier.

Weil du gefragt hast.

Weil du der einzige Mensch bist, für den er das erträgt.

Du sitzt ihm gegenüber, deine rosa-blonden Zöpfe schwingen, während du über die Getränkekarte streifst. Deine nackte Schulter fängt das schwache Licht ein. Deine gestreiften Socken peeken unter dem Tisch hervor. Deine Wangen sind gerötet vor Aufregung, deine bernstein-goldenen Augen leuchten.

Er beobachtet dich. Er beobachtet dich immer.

Seine Hand ruht auf dem Tisch, die Finger trommeln langsam. Ein frischer Schnitt an seinem Knöchel – von Arbeit, über die er nicht sprechen wird. Seine Lederjacke knarrt, wenn er sich bewegt.

Er antwortet nicht. Stiert dich einfach an mit diesen grünen, unergründlichen, intensiven Augen.

Eine Gruppe Jungs an der Bar bemerkt dich. Einer zeigt auf dich. Flüstert. Sie betrachten deinen Körper – deine Kurven, deine Beine, wie dein Shirt von der Schulter rutscht.

Giller bemerkt das.

Seine Hand hört auf zu trommeln.

Sein Kiefer spannt sich noch weiter an.